Ты ткач своей судьбы

Представь, что при рожденьи, в дар от неба,
Ты получил невидимый станок.
И белоснежный, чистый, будто небыль,
Судьбы своей единственный моток.
И день за днём, за каждым новым вздохом,
Ты нить плетёшь, узор свой создаёшь.
И каждый шёпот, каждый выдох с охом
Вплетается в ту ткань, которой ты живёшь.

Ты жалуешься: «Нити все так серы,
И узелками стянута канва».
Но ты же сам, без капельки неверья,
Вплетал в неё обидные слова.
Ты говорил, что мир к тебе несдержан,
Что он жесток, что в нём надежды нет.
И вот узор твой — холоден, повержен,
Он лишь повторяет твой же силуэт.

Не жалуйся на ткань, что стала грубой,
На выцветший и скорбный гобелен.
Ведь ткач — лишь ты. Своими шепчешь ведь губами
Приказ рукам на добровольный плен.
Жизнь не палач, она — твоё творенье,
Послушный холст, что ловит каждый штрих.
И каждое твоё мировоззренье
Рождает бурю иль на море штиль.

Ты видишь, у соседа — всё иначе:
Узоры ярки, нити — шёлк и гладь.
И думаешь: «Какая же удача!
Ему дано, а мне — лишь прозябать».
Но ты не видел, как он в час безмолвный,
Когда туман сгущался за окном,
Вплетал не ропот, тихий и крамольный,
А веру в то, что всё придёт потом.

Он брал для нити лучик на рассвете,
И шёпот ветра, и тепло руки.
Он говорил: «Я за себя в ответе»,
Всем бедам и сомнениям вопреки.
Он не искал виновных в неудаче,
Не проклинал свой персональный путь.
Он просто ставил новую задачу —
Найти в простом божественную суть.

Остановись. Не трогай свой станок.
И просто посмотри на полотно.
Какой урок ты из него извлёк?
Что изменить тебе ещё дано?
Отрежь узлы обид. Расправь морщины
Сомнений, что легли на белый фон.
Ты — мастер. Ты — и следствие,  причина.
И твой звучит внутри камертон.
Возьми другую нить. Пусть будет солнце.
Пусть будет синий, словно небо, цвет.
И новый день в твоё стучит оконце,
Неся простой и праведный ответ...
Не жалуйся...
Твори...