Вот так и шёл...
Вот так и шёл по белу свету
Процессы вечные верша.
И кто сказал, что у поэтов
По жизни нету ни шиша ?
На дне души, под тихой рифмой,
Хранил задумчивый поэт
Обрывки снов, моря и рифы,
Поля, снега и лунный свет,
Окурок, сломанную лиру
Да узел с памятным старьём.
И даже грязь глухого Мира
Белела и светилась в нём.
Он не стяжал своей нирваны.
Судьбой помноженный на ноль —
Носил в груди чужие раны.
Таил в себе чужую боль.
Вот так и шёл, небесным чадом,
Сквозь вёсны, звёзды и года,
Меж райских кущ и жарким Адом,
Куда-то в даль. И в никуда...
По буеракам, по болотам,
Усталый, тонкий и босой.
И точно знал — за паворотом
Стоит бессмертие. С косой...
Свидетельство о публикации №125112702273
А ты замечал, что у всех истинных поэтов сложные судьбы?..
Ольга Табунщикова 27.11.2025 22:57 Заявить о нарушении
Думаю, что это замечали все, кто хоть на минуту об этом задумывался. Возможно именно судьба и сделала их поэтами. А потом добавила в их стихи ту боль, которой не было в строках поэтов из дворянства золотого века...
Поэты с тяжелой судьбой... Они как деревья вцепившиеся в неблагодарную почву... И от того, дающие горькие, но не менее ароматные плоды...
Николаев Михаил Владимирович 28.11.2025 01:02 Заявить о нарушении