И снова воздух сух и колко-светел,
И город, словно выцветший эстамп.
Январь-художник кистью белой метил,
Слепую желтизну оконных ламп.
И тишина... такая, что невольно
Ты ловишь звук неписаных стихов.
И сердцу так пронзительно и больно,
От ледяного кружева снегов…
Над крышами, над шпилями собора,
Где крест застыл в предчувствии беды,
Лежит печаль небесного фарфора,
Расколотого холодом звезды.
И память, как непрошенная гостья,
Присядет молча в кресло у огня.
Перебирая ледяные горсти,
Тобой не сказанного… для меня…
А за окном, в безмолвии суровом,
Снег пишет повесть ледяным пером.
И пахнет с улиц ладаном еловым,
И вечностью, застывшей серебром…
Зимнее безмолвие
© Copyright: София Сюрдо, 2025
Свидетельство о публикации №125112609273
Свидетельство о публикации №125112609273
Рецензии