На каждый шрам распускаются розы в сердце

На каждый мой шрам — распускаются розы.
От зависти чужих людей,
которые смотрят на меня
и хотят повторить путь, уже пройденный мной.
Они хотят мой опыт, мой успех,
то, что принадлежит только мне.
Им это нравится — и они хотят это себе.

Но ту цену боли, которую я заплатила,
они не знают.
Им легко говорить, сравнивать,
копировать чужую жизнь,
обесценивать труд,
который они никогда не поймут,
пока сами не окажутся
в точке моей боли.
Их сюжет — не мой.
И наши дороги — разные.

Каждый из них хочет примерить моё место.
Они хотят почувствовать вкус моего пути.
Но что они готовы отдать взамен?
Они не знают.
Им проще говорить, чем делать.
Смотря в чужое зеркало,
им кажется, что всё легко и преодолимо.

Но пока они сами
не пройдут через ту же боль,
они будут убегать и сдаваться.
Их боль ломает их,
но не делает сильнее.
Они видят тысячи шагов вперёд —
и отступают раньше времени.
Но ведь один шаг ведёт к тысячам следующих.

В зависти ко мне
они хотят прожить мой путь,
весь мой опыт.
Но не ту боль, через которую шла я.
Её они умалчивают и игнорируют.
Им нравится глянцевая обложка —
а не внутренние раны,
которые я годами исцеляла, внутри себя.
Не одной вспышкой —
а долгими ночами,
в сердце и в душе, в тишине, и любви к себе.

Тысячами невидимых рук
я залечивала свои раны светом.
И на каждую боль
приходило своё исцеление.
Под каждым шрамом
распускались нежные цветы.
В каждой тишине
рождались эмоции,
укутанные тайнами,
которые превращались в слова
и оживали в глазах тех,
кто умеет читать
не поверхностно,
а сердцем.
Видеть душой, а не пустыми глазами.

И в их тишине
тысячи ответов поднимались внутри —
на их собственные раны,
пропитывая их светом
того, кто сам когда-то
залечивал темноту в себе,
чтобы однажды
дарить свет другим
ничего не требуя взамен.
В каждом слове,
как в лепестке нежного чувства,
распускались сотни алых бутонов,
которые мы носим
под сердцем каждый день.

И с годами они цвели —
чтобы однажды раскрыться для других,
дать свои плоды
и подарить семена тем,
кто ищет свет.
В каждом объятии,
как в лепестке алой розы,
раскрывается душа.

На каждый шрам
вырастает новая роза.
Она закрывает боль,
укрывая её лепестками.
И в сердце
однажды распускается сад —
сад из тысяч роз.
Подаренных другим.