Не раз отрекалась, не раз присягала стране..

Не раз отрекалась, не раз присягала стране
пророков, бомжей и поэтов, мигрантов и храмов,
где слово "свобода" могли увозить с площадей
всё чаще в места отдалённые на автозаках,

где свечкам церковным, крестам и сосновым гробам
ценою высокой был сорваный голос народа,
где власть не пиджак надевала, а форму мента,
где биты писали параграфы новых законов...

И в эту страну, где теперь ля-минор бытия
в подземке гитарой звучит неизвестного барда,
теряла я веру, но вновь заставляли меня
гореть ею память, история славы и правда.

Не раз уезжала и вновь возвращалась туда,
где радостью полнится сердце под звон колокольный,
где синий троллейбус Булата не старят года,
где каждый второй знает Пушкина сказки дословно...
 
И эта страна, где год жизни считаешь за пять,
где нищий - блаженный дурак, где Господь - не икона,
меня научила любить и на хлеб подавать,
и дверь открывать для голодной собаки бездомной.

И в этой стране: непокорной, и пьяной, и злой
на ложь за спиною, привыкшей к сохе и лопате,
мне выпало счастье родиться и с русской землёй
мы крови одной и любви к ней поэтому хватит.