Безбилетники

Я шёл сквозь город, этот муравейник,
Где каждый занят суетной игрой.
И вдруг увидел — я не отщепенец,
Не сбой системы, не пустой герой.
Я видел их в мерцании неона,
В потоке тех, кто вечно на бегу.
Они несли свои знамёна,
Как уголёк на выпавшем снегу.

Мы — безбилетники на этом пире!
Мы — сорняки на клумбе образцовой!
Мы видим трещины в отлаженном эфире,
И каждый ищет выход свой, особый!
Мы — голоса, что не попали в хор,
Мы — блики на казённом циферблате.
И наш негласный, тайный уговор —
Не променять свою печаль на платье.

У них в глазах — осколки амальгамы,
В них отражён иной, нездешний свет.
Они не строят планов-килограммов,
Им дела нет до суетных побед.
Один — художник, пишет на асфальте,
Другая — кормит стаю сизарей.
Они живут в своём ином гештальте,
Вне логики картонных королей.

Мы — безбилетники на этом пире!
Мы — сорняки на клумбе образцовой!
Мы видим трещины в отлаженном эфире,
И каждый ищет выход свой, особый!
Мы — голоса, что не попали в хор,
Мы — блики на казённом циферблате.
И наш негласный, тайный уговор —
Не променять свою печаль на платье.

И пусть нас мало, пусть мы все — крупицы,
Разбросанные ветром по земле.
Но стоит только нам остановиться —
Мы узнаём друг друга в полумгле.
По взгляду, по молчанию, по жесту...

Мы просто ищем... собственное место...