Последне письмо Поэта

До свиданья, друг мой, до свиданья.
Кровью в венах стынет синева.
Не ищи в глазах моих признанья —
За меня всё скажут провода.

За окном декабрьская замять,
Словно саван, кроет белый свет.
И мою растрёпанную память
Заметает напрочь, на сто лет.

Знаю я, чей взгляд меня проводит,
Чья рука готовит мне петлю.
Не тоска меня, мой друг, изводит —
Я чужую подлость не стерплю.

Не своей рукой — я это чую —
Будет сломан мой больной хребет.
Я Россию, горькую, больную,
Обнимал, как обнимал рассвет.

Я любил её — до хрипа в горле,
До последних, выжженных дотла,
Деревенских изб, что ветры стёрли,
Где метель мне колыбель плела.

Пусть потом напишут: «Сам, повеса,
С жизнью счёты пьяные сводил».
Только ты, мой друг, не верь для беса —
Я не так себя похоронил.

Я хотел ещё вдохнуть отавы*,
Посмотреть, как рожь течёт рекой...
Но уже готовы их удавы,
Чтоб прервать мой голос молодой.

Не жалей, не плачь в тоске убогой.
В этой жизни я сполна любил.
Передай берёзкам у дороги —
Я их сок до капельки испил.

А теперь прощай. За дверью тени.
Слышу шаг их, тяжкий, как свинец.
Это не конец моих стремлений —
Это просто мой земной конец.

*«Отава» — это трава, которая выросла в тот же год после того, как её уже скосили или она была съедена скотом.