Евтушенко - Людей неинтересных в мире нет English

No people of no interest exist
Their fortunes are like planets’ histories:
Each one is special in its way, its own,
And not a pair of duplicates is known.

If someone lived unseen within their shell,
Befriending their own quietness, one may tell
That they stand out indeed among their peers
By that invisibility of theirs.

Each person has a secret inner world.
That world holds memories of joy, untold.
That world within it holds the darkest hour
But seeing it is way beyond our power.

When time comes and a person has to go,
What dies alongside them is their first snow,
And that first kiss, and that first battle braved,
All gone for good, all taken to the grave.

Yes, bridges, books, inventions do survive,
And paintings for descendants to admire.
Yes, many things are destined to remain.
But something’s lost and cannot be regained.

Such is the law, the ruthless game we’re in:
Not people pass away — the worlds within.
We do remember people, flesh and bone.
But what about them did in fact we know?

What do we know about our brothers, friends,
The one we swore to love right to the end?
About our father, we, his very seed,
While knowing all, don’t know a thing indeed.

People depart… And they cannot return.
Their secret worlds will never be reborn.
And that finality feels so extreme
That every time it makes me want to scream.


Оригинал:

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой…
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди… Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.