Одна строка, песчинка, взмах клинка...
Судьба плетет узор в своей программе,
И Бог глядит на нас издалека,
Как смотрим мы на персонажей в драме.
История — не цепь, а только круг:
Убийца вновь заносит нож над братом,
И каждый жест, и каждый сердца стук
Уже звучал в гекзаметре когда-то.
Мы — буквы в книге. Кто её прочёл?
Сон, что приснился путнику в пустыне,
Где время — не река, а лишь глагол,
Застывший в вечной и чужой латыни.
И в этой фразе, замкнутой в кольцо,
Не разглядеть нам Автора лицо.
Книга, написанная до нас
© Copyright: Юрий Куликовский, 2025
Свидетельство о публикации №125112607214
Свидетельство о публикации №125112607214
Рецензии