Эта горечь во рту - от таблеток и водки,
Да дымятся слова на морозном ветру.
Я смотрю свою жизнь, словно на
перемотке,
И в финале картины я точно умру.
Этот город распух чужеродной саркомой,
На извечных окраинах оставшись облезлым.
И внезапно сказал мне мужик не знакомый:
"Хорошо, что с тобою мы здесь лишь проездом..."
На надгробиях - снег и застывшие титры.
На вокзалах угрюмый толпится народ.
Путь их в завтра, сомнением и страхом размытый,
Путь вчерашний до времени тщательно стёрт.
Этот путь... удивительный в детстве и страшный,
С сединой открывает свою бестолковую суть.
Это гроб, красотой и успехом безвкусно окрашенный,
И до самой могилы с него никуда не свернуть.
И томится душа в бесконечной лжи и безумии,
Понимая, - прохлады не будет в кромешном аду.
А вокруг пляшет мир и надменно показывает зубы,
Замирая от мысли, что все его башни падут.
Этот путь
© Copyright: Лакаров Егор, 2025
Свидетельство о публикации №125112607059
Свидетельство о публикации №125112607059
Рецензии