море устало

У повествования всегда есть свой бог. У любого. 
Бог этого повествования – море, а точнее, океан, вселенский или тот, что внутри каждого из вас и составляет, по мысли учёных, те самые шестьдесят процентов. Они говорят - там вся таблица Менделеева…
Я согласна: кислород нашей радости, серебро надежды, медь отчаянья…
Что там ещё?
Всё.

Мои слова пришли к вам в самом начале этой истории.
Как далеко простирается это моё?
Может, оно лишь пятнышко и не способно проявить себя?
Может, ты живешь по другой шкале, не принятой мною?
Может, твой алтарь, и твои друзья, твои мысли и твой мир дальше дальнего?
А здесь, смотри, - вода подступает к ногам. Я даю ей уйти, соединив с собой леской тоньше волоска…
Море… Единое на всех.

приговорили живую стать
дробить о мёртвые скалы
море воистину хочет спать
море устало

Мы немы и слепы, при этом хотим видеть и понимать.
Видеть и понимать!
Время не выстроишь в ряд, как штабель кирпичей.
Время, как и море, пластично.
Прямая, проведенная от первого крика до последнего вздоха, от вдоха до выдоха – мертвая абстракция, если она не заполнена водами Пространства.
У моря две стихии.
Одна – пассивное созерцание, естественное и для человека.
Другая – глубины и память…
Для меня, да и для вас, это понимание неравнозначности наших дней, их суеты и маяты, сознание того, что вот этот день занимает иное место, чем тот, а те три стоят особняком, не вмещаясь в проведенную нами прямую…
И зачем я пишу все это?
В надежде отыскать то, что ищу?
Так.
Здесь?
Нет, не здесь.
Мое «я» вглядывается в зеркало воды…
Словно сидит в пыльном зале ожидания на невесть какой станции и ждет невесть какого поезда. День за днем, час за часом мы дергаемся между двумя полюсами… Я имею в виду, между реальностью и верой в мир, созданный высшим существом. Мои воспоминания смутны, как горный пейзаж в тумане.
Я, как и все, ищу понятную картину мира, и не могу написать главное слово.

приговорили насиловать суть
унизительно брать измором
я ухожу тонуть
в уставшее море

Что свершилось?
То, что и должно было свершиться.
Настал поворотный момент.
Запустился механизм энергетической подпитки, началось пробуждение души.
Можно ли сказать, что люди – это рыбы, выброшенные на берег? Нашу культуру преследует навязчивый образ некой «погибшей цивилизации», скрытой на дне моря. Кто-то считает это легендой, кто-то – генетической памятью; некоторые говорят, что разницы практически нет. Атлантида – наше прошлое? Будущее, говорят, тоже.
Море становится своего рода букварем, пользуясь которым можно прочесть послание. Но как?
Каждая волна у твоих ног пока остается непрочитанным письмом…призывом…зовом .

приговорили терпеть обиду
вынашивать зло в утробе
я рожу дочь, нареку ее Аделаидой
мы будем красивы
обе

Незачем придумывать запутанные сюжеты и объединять их в единое целое.
Достаточно слушать, наблюдать, чтобы стать вдруг взволнованным, задуматься или, ужаснувшись, поверить.
Что такое счастье?
Где она – любовь?…
А бог ?
И мы при этом не задаём главного вопроса. Настоящий и главный вопрос жизни – ЗАЧЕМ Я ЗДЕСЬ?

мы будем красивы
обе

 Только через это можно прикоснуться к главному источнику. Там, и только там, — откровение. И гладя в глаза тех, кто вам дорог, повторяйте тысячи раз…

мы будем красивы
обе
мы будем красивы…
мы будем …

И тогда, я в это свято верю, вселенский океан, море принесет самые лучшие свои дары… Вам.

Стихи поэта Ксении  Жолудевой.
http://www.stihi.ru/avtor/mellyxena

Художник-маринист Георгий Дмитриев.