Быть поэтом не так уж просто,
И любить безответно душой...
Ещё с юных времён подростком
Я вцепился в мечту рукой.
И моим самым важным делом
Стало душу вложить в стихи.
Ощущая прохладу телом,
Ветер, серьги с меня стряхни!
Что берёза мне в кудри роняла,
Словно девица - баловница.
Написал я стихов уж немало,
Зазвучат и они над столицей.
Как тот колокол звонких церквей,
Я ходил туда раньше креститься.
А сейчас не войду я в ту дверь,
Слишком грешен, чтоб там появиться.
Но душою я также болен,
И храню красоту здешних мест.
Будто угол здесь каждый намолен
И у каждой есть церкви свой крест.
Под берёзой сидел я и видел,
Как тот старец пил водку с горла.
Его кто - то прогнал и обидел,
На нём старая обувь была.
Мы не все кем-то будем любимы,
Но любить сам Господь нам велел.
Я желаю тебе, старец, силы,
Чтоб пожить ты подольше сумел.
***
© Copyright: Алексей Алексеевич Рудаков, 2025
Свидетельство о публикации №125112606009
Свидетельство о публикации №125112606009
Рецензии