альбом осени

Альбом листая, осени страницы,
Мы замечаем разности картин.
То много красок, солнечные лица,
А то туман охваченных низин.

А то и вовсе всё листвой засыпав,
Стоят, поникши голые стволы.
И первый снег, внезапно всё же выпав,
И от того картины все белы.

Но это временно, совсем не долго,
И превратится в грязь его мазня.
Сереет и темнеет наша Волга,
И нет на ней движенья, суеты.

Какая разная бывает осень,
Как много в ней сиянья, красоты.
Сквозь тучи пробивается лишь просинь,
Даёт картине свет и теплоты.

А тучи лишь сжимают наши души,
И заставляют думать о весне.
Сейчас лишь осень царствует на суше,
Но только, правда, не совсем везде.

Ведь где-то пальмы зеленеют сочно,
И океан ласкает берега.
А здесь ноябрь вступает в силу прочно,
И наступают скоро холода.

Он, как художник, строгий и суровый,
Сотрёт палитру золотых тонов,
Оставив цвет графитовый, свинцовый,
Для долгих, молчаливых зимних снов.

И мы, укрывшись пледом у камина,
Перелистнём последний осени листок.
И пусть её изменчива картина,
Но в каждом кадре — свой особый слог.