За летом лето скатятся с порога,
и станут зимы, как тоска, длинны.
И бледный месяц, тощий и двурогий,
повиснет в небе с левой стороны.
И речка постепенно обмелеет,
из-под воды проступят валуны.
И пожалеет Бог для нас елея,
и радости мы станем не нужны.
Повадятся дожди проситься в гости,
туманом занавесится окно.
Встречаться будем чаще на погосте,
а не на свадьбах, плещущих вином.
И станет "было" самым главным словом,
охолодеет в синих жилах кровь.
И дедов дом, что на дрова разломан,
окажется пристанищем ветров.
На стенах жизни, грустью закопчёных,
расколются надежды витражи.
Но в сердце затаившийся скворчонок
ещё стучится клювиком: я жив.
Старость
© Copyright: Дарья Дедова, 2025
Свидетельство о публикации №125112600533
Свидетельство о публикации №125112600533
Рецензии