Холодный вечер, суета.
Ты, словно птица, непокорна,
И так прекрасна простота,
В котором счастье иллюзорно.
Не ясен мир, в котором мы
Построили свои руины.
Но видимые нами сны
Рисуют мысленно картины
О днях, ночах и месяцах,
О жизни той, не опьянённой,
Где страх горит в наших мечтах,
А голос — громкий и влюблённый —
Поёт об истинном стыде
И праведной любви к искусству,
А после таит в тишине
И отдаётся молча чувству,
В котором нет уже огня.
Но обречённый на безумство
Тот мир, в котором ты и я —
Реальность нашего искусства.
Наш мир
© Copyright: Денис Исаченко, 2025
Свидетельство о публикации №125112605035
Свидетельство о публикации №125112605035
Рецензии