Конец ноября

Конец ноября.
Очень тихо и жутко.
Жутко тихо и так же тихо — оттого — что — жутко.
Мне хочется плакать, кричать и биться —
о стенку.
А в душе у меня — нелюбимая мною тоска —  мрачно чертит границу.
Она говорит, тихо шепчет, либо просто ревёт
"Ну что, дорогая, какой в этом прок?
Я вижу, что ты словно — "предана" — и сильно разбита.
Как странно в душе твоей теплется эта чудная и глупая —
Надежда — любовь — и... вера?
Во что же!?
Во что же ты веришь!?
Ты слишком глупа, неразумна —
веришь?!
В этом мире от друзей у тебя —
остаётся лишь прах в голове, что тревожит во снах.
А я поцелую, я тебе покалдую...
И будем мы вечность лишь только вдвоём.
Твоя, несомненно — и так очевидно — дорогая тоска.
Не веришь? А я ведь с тобою уже... месяц третий подходит к концу!
Если хочешь, не томи себя работой моей
и глупо умри!"
- Я верю — я верю тебе, дорогая...
Такая родная и ясная...
" - Мой бог, ты слепа!.."