Лихорадочный бит

Когда реальность — серый шум, а в венах стынет кровь,
Ты ищешь тот запретный плод, ту жгучую любовь.

Секунда ясности во лжи, секунда высоты.
И ты хватаешь ручку, жжёшь последние мосты.
Слова бегут, как в лихорадке, пульс колотит в такт.
Это не творчество, мой друг, это кровавый пакт.

И это не больные строки, нет, это просто крик.
Осколок правды, пойманный в тот самый пиковый миг.
Лихорадочный, горячий, обжигающий стих.
Он гениален и опасен. Он для мёртвых и живых.

Ты думал, это вдохновение? Это просто самообман.
Ты выжимаешь душу в текст, кладёшь её в карман.
Рифмуешь болью, ставишь точку капелькой с виска.
И в этих строчках остаётся вечная тоска.

Но вот мгновение прошло. И яд забрал своё.
Остался пепел, пустота и мёртвое чутьё.
Стих на бумаге — яркий шрам, свидетельство огня.
Но стоил ли тот краткий всполох завтрашнего дня?

Не больные... нет...
Просто честный ответ...
На вопрос, которого нет...