Лимонный сок, рассаженный по каплям,
Во власти буквы «Ж»,
Упал и заблестел на кухонном ноже.
И видно всё, как сквозь покрытое испариной стекло,
И хочется быть тем ножом,
Как будто бы мне это помогло…
Лимонный цвет, и цвет ножа,
И цвет тот, что мне не видно…
А соль рассыпана дрожащею рукой. Обидно…
*
Сижу, а карандашный взгляд,
Отточенный моей же бритвой,
Рисует знаков ряд
На кухонной палитре.
И ложечкой гоняю рой чаинок,
И помню каждую в лицо,
И рой твоих смешинок
Под прессом образуется в кольцо.
*
Узка игольная глазница, но нить прошла.
Приколот сыр к сегменту хлеба
Подобием ежа.
Деликатесный запах
Наполовину с тленьем табака.
И хочется смотреть на синий газ,
И сердце не крупнее пятака,
И всё готов отдать
За фунт гастрономических проказ.
Флюиды газовой плиты
© Copyright: Алекс Горбунов 2, 2025
Свидетельство о публикации №125112604086
Свидетельство о публикации №125112604086
Рецензии