Кто в желтизне больничных палат
Хотел уюта домашних стен,
Тот самого главного не понимал:
Уюта нет этого, нет совсем.
Его сожрал оголтелый быт,
Не тот, что ради, а тот, что фас!
Уюта нет, как и нет судьбы,
Никто в которой, никто, кроме нас..
Пока одним бы - лишь рядом быть,
Дворцы и хижины - да всё равно.
Другие могут окно закрыть,
Когда так просится луна в окно.
Что магма звёзд им, что боль строки -
Шлея и шпоры - под хвост, в бока.
И как не нравятся им его клыки
И стёртость косточек кулака.
Свирепость улицы - лишь писк щенят
Перед холодной яростью тех домов,
Где на ночь многое зря говорят,
Ведь верить сказанному не готов.
Вот и мерещится в госпиталях,
Что смысл в том, чтобы знать, что ждут…
По факту - это на шее петля,
Хотя как будто бы наложен жгут.
© Сергей Ефимов
Петля
© Copyright: Русский Солдат, 2025
Свидетельство о публикации №125112600289
Свидетельство о публикации №125112600289
Рецензии