Я обустроил свой уютный ад,
В рай совершая редкие набеги:
Себя швыряя то в мечты и негу,
То в ненависть бессилия назад.
Я сам себе назначил приговор,
Твой смех вонзив стилетом прямо в горло.
Ты кровь мою небрежно с шеи стёрла,
Мне дав совет попробовать топор.
И ускользнула в маскараде снов.
Там масок - тьма: твоя мольба, усмешка,
Улыбка, крик, оскал, всё вперемежку,
Боль от молчания и нежность слов.
Танцуем в круге, ставшем мне петлёй,
Твой поцелуй как казнь и как награда.
Пусть танец наш - на плахе. Так и надо.
Этот макабр - только наш с тобой.
Исчезнут звуки. Музыка умрёт.
Бьют в тишине набатом вдох и выдох:
Прекрасен след эмоций свежевскрытых.
Но мне уже пора. Топор не ждёт.
Макабр
© Copyright: Святослав Беседин, 2025
Свидетельство о публикации №125112600025
Свидетельство о публикации №125112600025
Рецензии