Зайдёт она, едва покинув обувь,
пройдёт до скрытых комнат сердца,
легонько пальцем двинет глобус,
и радио настроит килогерцы.
Зажжёт свечу, поставит на серванте,
возьмёт конфету, развернёт и съест.
Оставит, как Джоконду, фантик,
поднимет жизни твой тяжёлый крест.
Уложит спать, оставит сигарету.
Проснёшься ты к столь тихому рассвету.
И нет её уже, как не было, и нету.
И вот ты ждёшь, окно открыв немного,
её благодаришь и дождь,
и снова славишь Бога...
Прошла, едва коснувшись, недотрога.
Муза
© Copyright: Иван Аксентьев, 2025
Свидетельство о публикации №125112602316
Свидетельство о публикации №125112602316
Рецензии