Вот он дом. Стоит. Молчит.
В рамах стёкла больше нет, просто глаза.
Скрип ступеней, будто старый стих,
Под ногой, что вглубь ведёт, в прах.
Пахнет здесь не пирогами, нет,
Пахнет пылью, временем и тьмой.
В углу кресло, где сидела мать,
Теперь лишь тень сидит с пустой иглой.
По стене ползёт сырая плесень, как обида,
Забытая в углу за старым комодом.
А за печкой тишина густая, будто вата,
Глотает даже эхо, отданное дому.
И стоит он, пустой, и смотрит в никуда,
И ждёт, когда последняя балка упадёт.
Чтобы память, наконец, отпустила навсегда,
Ту, что здесь когда-то жизнь свою вела.
Пустошь
© Copyright: Кирилл Старовойтов, 2025
Свидетельство о публикации №125112601385
Свидетельство о публикации №125112601385
Рецензии
