Страх

Ты думал, страх - это паук,
Или зловещий клоун?
Ты думал, страх - лишь сердца стук,
Когда во сне кошмаром скован?

Нет. Страх - это когда ты одинок,
В своей квартире стылой.
И холод простыней - итог,
Надгробие над тем что было.

Он не в шкафу, не под кроватью,
Не в коридорной темноте.
Он - суть, и он твоё проклятье,
Живущее в одном тебе.

И в отражении любом,
В осколке, в луже талой,
Ты видишь мёртвым серебром,
Его оскал усталый.

Не прячься. Поздно. Он - судья.
Он - твой немой попутчик.
Из бездны смотрит на тебя,
Тот, кто безжалостно так мучит.

Он - тишина души пустых дорог,
Где ты бредёшь один без цели.
Он - неисполненный зарок,
Что пылью лёг в твоей постели.

Он - шёпот тех, кого предал,
Чьих не услышал тихих просьб.
Он - твой безжалостный финал,
Вбивающий последний гвоздь.

Он - не чудовище извне,
Не монстр прячущийся в дымке.
Он - правда о самом себе,
На выцветшем том фотоснимке.

И каждый раз, закрыв глаза,
Ты слышишь этот тихий смех.
Страх - это прожитая жизнь твоя,
Твой самый сокровенный грех.

Он - словно эхо в гулкой пустоте,
Твоих несказанных «прости».
Он - точка на пустом листе,
Которой не стереть и не снести.

Он  память, что острей стекла,
О том, кем стал и мог бы стать.
Он - тихий голос с тёмного угла,
Что шепчет: «Поздно всё менять».

И этот взгляд, что жжёт огнём,
Из зеркала напротив -
Не демон. Нет. Вы с ним вдвоём.
Твой страх. И твоя совесть.