Прошу, извини, что мне девятнадцать...

Прошу, извини, что мне девятнадцать...
Прости, что писал, что горел для тебя,
Я не знал, что нельзя просто так влюбляться,
Я не думал раньше, что любовь — суета.

Кто горел, тот знает, кто зажёгся — нет,
Мне за письма мои, за стихи, мне прости,
За то, что звал тебя встретить рассвет,
За то, что с избытком клялся в любви.

Ты, знаешь, я стал разумней и старше,
Всему виною писака какой-то и ты,
Да, тобою болел, но отболел чуть раньше,
Чем случилось потратиться мне на цветы.

Хотел ли тебя? Вполне, даже очень,
Слов не хватит то чувство к тебе описать,
Но что балаболить в стихах,уж впрочем,
Знаешь, спасибо! Я разучился мечтать!

Уверен, что сильно страдать ты не будешь —
Прочтёшь, рассмеёшься, скажешь: дурак...
А лишнего слова ты никогда не уронишь:
Мол, писал там что-то, да звали никак.

Обиду оставлю, пусть греет в подъезде
Пустые следы утром стоптанных ног,
А сам я уехал, растворился на переезде
Тебе не знакомых, слава Богу, дорог.

Письмо я закончу без подписи, без даты:
Не хочу тратить время и себя на слова,
Мы, сами поэты, всегда виноваты,
Что пытаемся греться вблизи от костра.

Так и сгораем и погибаем в надеждах,
Пеплом стихов рассыпаясь, как прах...
Ну ничего, пусть, я побыл невеждой,
Жаль лишь горечь вкусив без сласти в губах.