***

"Моцарт на старенькой скрипке играет.
Моцарт играет, а скрипка поёт.
Моцарт отечества не выбирает,
Просто играет всю жизнь напролёт..."
/Булат Окуджава/

Когда мне совсем не можется, до слёз тошно, то представляю себя этакой старенькой скрипкой в руках Небесного Творца. И...Срабатывает. И появляется откуда-то Оттуда желание петь стихами и слушать музыку. 

До последнего листа,
До последней в жизни строчки.
Значимо и многоточье.
Интервал - не пустота.
Заполняй же, красота -
Света Божьего творение -
Жизнь строкой стихотворенья.
Я её прочту с листа.
Ноты-буквицы звучат.
Петь! Чего же остаётся?
Остальное - как придётся.
Был бы верен звукоряд.
И сияла б чистота
Музыкальностью напева
До последнего листа
Темою судьбы - запева.
Вариабельностью дня
Как бесценного подарка.
Холодно там или жарко -
Пой, звени, душа моя!
Создана ты, чтоб звучать
До последней в жизни ноты,
А лихие повороты интересно подмечать.
Но тебе ли застревать?
Спотыкаться не пристало.
Ошибайся, но сначала
Начинай играть, звучать.

Ноябрь 2025 г.