Мы вечно одиноки

Зима метёт осеннюю хандру:
лист белый не бывал ещё белее.

Привычно пил бы кофе по утру,
но думалось о сути всей – важнее.
Прожил всю жизнь... а вспомниться – кому?
Дай Бог помянут дети или внуки,
найдут же оправдание всему,
мол, – заняты, потом всё, на досуге.
Один лежишь. Лежит, укрывши, снег.
Не холодно, не боязно, но скучно.
Один дневал. С собой делил ночлег.
Многоголосье – есть. Однак – единодушно.
Спросил о сём, – ответил, да замолк.
С чертогов вынул думки Гиппократа –
обкашлял, спорил. Был бы спору толк.
Обиделся, не вспомнив, чья цитата.
Лежу и жду – а будет кто в гостях?
Кому б я мог поведать про невзгоды
и детство зацепил бы второпях,
все встречи рассказал бы и расходы.
Прожил всю жизнь... и помню – тоже всю.
С собой бывал в войне и в мире – другом.
Я знал свою сокрытую слезу.
Я знал про счастье. Знал, когда и туго.

Засыпал снег всю красную листву.
И я засыпал буквами все строки.
Закончу мысльи: в смерти и в быту
мы вечно (но – не горько!) одиноки.