Нам бы не надо на клёны тоскливо смотреть и молчать.
Робко над струнами города держит смычок благодать.
Город — цыганская скрипка, погода — рождественский хор.
Листьями щедро усыпан мощёный разлуками двор.
Снег словно пух белой лани на гребне алтайских ткачих.
Мама, я тоже скучаю по сладкому запаху пихт.
Зимы здесь — мачехи стужам, ветра здесь — отцы сквознякам.
Да и снежинке здесь кружат другие и как-то не так.
Помнишь, сибирское солнце смотрело в речную волну,
Тихо в бездонную прорубь спускалось красиво тонуть?
В городе тонут закаты незримо за рифами крыш…
Клёны публично распяты, и ты драматично молчишь.
Я не хотела о грустном. Хотелось чуть-чуть волшебства.
Слышишь, доносится музыка. Вот и случилась зима.
***
© Copyright: Кристина Денисенко, 2025
Свидетельство о публикации №125112507697
Свидетельство о публикации №125112507697
Рецензии