Ты что, дурак, сам себя сразил?

Мир победил меня. Я лежу.
Не на щите, не со щитом — под ними.
Я больше ни о чём не ворожу,
И память шепчет выцветшее имя.

Что это было? Жизнь. Простой ответ.
Набор случайных встреч, пустых пророчеств.
Слепящий, но такой холодный свет,
Великое из сотен одиночеств.

Предсмертные всполохи огня
Рисуют на стене узор прощальный.
Мир победил. И отпустил меня
Из этой битвы, долгой и печальной.
***

Эй, змей крылатый, гордый исполин!
Ты что, дурак, сам себя сразил?
Лежишь повержен, в собственной крови,
Забыв про ярость пламенной любви
К полету, к небу, к схватке роковой...
Так что ж ты сделал, глупый, сам с собой?

В твоей груди — твой собственный же хвост,
Твой яд течет по венам, словно гость,
Которого ты сам к себе впустил.
Вот идиотины кусок! Где прежний пыл?
Где рев, что сотрясал седые горы?
Где блеск чешуй, где яростные взоры?

Ты сам себе и враг, и судия.
Но в этом прахе — не твоя стезя!
Вставай! Расправь обугленные крылья!
Пусть боль пройдет, пусть станет сказка былью!
Взлети над миром, гордость затая,
И докажи, что победил не зря!