Сохнет август в степи по безветренным дням. И сегодня штормит. И навстречу мне парень идёт по камням, неприметный на вид. Атакует волна за волной волнолом, пена в тёмной воде.
— Что с ногой?
— А тогда ещё, в двадцать втором… Ну вы поняли, где.
Не хромает почти. По гражданке одет, но подтянут, не сник.
— Тут хватает площадок на пляже, но детских. А мне бы турник.
Слышу: скрипнул зубами. Желвак по щеке. Дёрнет мышцей в плече. Блок бетонных укрытий стоит вдалеке, и мы помним — зачем.
Всем бы нашим парням да не ведать беды, отстоявши свой Крым. Им бы рыбу тащить из закатной воды, жечь под вечер костры, на плечо подымать сына или же дочь. Им прожить бы лет сто... Только кто-то на штурм выдвигается в ночь. И вы знаете, кто.
Берег
© Copyright: Ольга Старушко, 2025
Свидетельство о публикации №125112505962
Свидетельство о публикации №125112505962
Рецензии