Вторые руки

пытаюсь в секонд хенде изменить себя.
я создан не идеальным, это всё куски моего я.
нанизывание на тело цветного лоскутка,
как будто вовсе не меняет меня.
натянувши модную рубаху в три вершка,
я вижу на плече прореху;
да, это мелочь, чепуха.
а если развернуть меня наоборот,
вывернуть, как дедовский пиджак перед помойкой,
вы увидите прорехи, драную подкладку, торчащую нить, старую заплатку,
но вот нащупал я письмо в кармане старых джинс.
от него веяло вялой укладкой,
его, быть может, писала она -
старая, тогда молодая влюблённая,
о том, что любит и всё навсегда.
это лишь одно предположение.
так скажем, догадка, что с нее взять?
есть вещи, которые, вообщем, отнюдь не стоит познавать...
я вешаю на рейл обратно джинсы,
и руки снова по подвалу вновь плясать.
как можно себя поменять?
я вижу мир одежды. пусть кто-то умер в ней. мне что с того?
умерший в небе далеко, если конечно существует ваше небо.
я даю жизнь, второе лето
ободранным вещам, и даже тем,
кто был отозван горестно с продажи,
то масса лишних несовершенств.
а что с людьми? о да, любы мне люди.
мы ходим нарядными, мы все ферзи и модники природы,
но стоит вывернуть пиджак,
и там зияют резкие прорехи -
о как же так! какой бардак!
я все же предпочту «вторые руки»,
у них хотя бы видно так,
что нет обмана в обиходе
и говорят за просто так.
за этим предпочту закончить.
головная боль заколачивает банк
словесных игр и понятий,
не поменять себя никак.
и я доволен этим очень,
плеоназмов я мостак!