Мы ищем суть в сплетении дорог,
В обрывках снов, в случайном чьем-то взгляде.
Но жизнь — не черновик, а эпилог,
Написанный в потрепанной тетради.
Где каждый миг — как выстрел в тишину,
Где каждый вдох оплачен чьей-то болью.
Мы чувствуем незримую вину
За то, что роль сыграли, да не с тою.
Но если, замирая у черты,
Сумеешь ты душой коснуться света,
То даже в бездне вечной пустоты
Останется жива строка поэта.
Мы ищем суть в сплетении дорог
© Copyright: Павел Астрахов, 2025
Свидетельство о публикации №125112505341
Свидетельство о публикации №125112505341
Рецензии
Павел!
Очень интересные размышления!
Только для сохранения выбранного ритма и правильного ударения в последней строке надо поправить:
"Останется жива строкА поэта".
С уважением
Людмила Похвалинская 01.12.2025 10:29 • Заявить о нарушении
Очень интересные размышления!
Только для сохранения выбранного ритма и правильного ударения в последней строке надо поправить:
"Останется жива строкА поэта".
С уважением
Людмила Похвалинская 01.12.2025 10:29 • Заявить о нарушении
Благодарю за замечание, как-то упустил этот момент!
Павел Астрахов 01.12.2025 13:59 Заявить о нарушении
Павел Астрахов 01.12.2025 13:59 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.