" Я поднимаю свой стакан
За тех друзей кого уж нету.
Устав от боли старых ран
Я вспомню про Афганистах
Вновь ставя старую кассету.
Афганистан ты боль сердец.
Афганистан навеки свято .
Кому медаль, кому то ,крест.
И грузом "200" с этих мест...
Вернулись родины солдаты.
Не пели нам там соловьи.
И руки матерей в догонку
Крестили чтобы той в дали
Там где мы были " шурави"
Хранили вшитую иконку...
А здесь в горах шел снегопад
И на последнем перевале
Сметал нас взрывом камнепад
И жег огонь моих ребят
Летевших в пропасть на Урале.
У нас в садах давно весна
И пишем в письмах старой маме
Что здесь душманы ,здесь война
Хотя бывает тишина
Что все обманчиво в Афгане.
И на прощание махнув
Рукой друзьям из под " тюльпана"
Я скоро дома,слышишь,мама
Всех, кто не вышел из Афгана
Всех (я)поименно помяну...
За Шурави
© Copyright: Петр Алпатьев, 2025
Свидетельство о публикации №125112504730
Свидетельство о публикации №125112504730
Рецензии