" Я поднимаю свой стакан
За тех друзей кого уж нету.
Устав от боли старых ран
Я вспомню про Афганистан
Вновь ставя старую кассету.
Афганистан ты боль сердец.
Афганистан навеки свято .
Кому медаль, кому то ,крест.
И грузом "200" с этих мест
Вернулись многие ребята.
Там нам не пели соловьи.
И руки матерей в догонку
Крестили чтобы в той дали
Там где нас звали "шурави",
Хранили вшитую иконку.
А здесь в горах шел снегопад
И на последнем перевале
Сметал всех взрывом камнепад
И жёг огонь моих ребят
Летевших в пропасть на Урале.
У нас в садах давно весна
И пишем в письмах старой маме
Что здесь душманы,здесь война
Хотя бывает тишина,
Что всё обманчиво в Афгане.
И на прощание махнув
Рукой друзьям из под "тюльпана"
Я скоро дома ,Слышишь,мама?
Всех,кто навеки здесь уснул
Всех поименно помяну
Всех, кто не вышел из Афгана
Всех поименно помяну...
За Шурави
© Copyright: Петр Алпатьев, 2025
Свидетельство о публикации №125112504730
Свидетельство о публикации №125112504730
Рецензии