Голос одиночества

 Я слышу собственный голос, но меня уже нет…
 
Поговори со мной
сквозь книжных полок ряд,
сквозь толщу стен,
увешанных холста;ми:
дух рек земных –
безлунными ночами
не ведает
запретов между нами.

И мальчик с книгой,
звёзд далёких сын,
наследник Микеланджело –
тот самый! –
скрывает ключ:
спит сорванец крылатый,
в тенетах тайных
он картин, за рамой...
 
Слова – как воздух
лёгким! – нам важны,

какой бы смысл их
для нас чего-то значил:
мы с возрастом
меняемся ролями –
плащами белыми
да сединой оплачем!
 
Наполнив су;дьбами
и шёпотом людским
свой вещмешок,
усталый пилигрим, –
тропой космической,
петляющей кругами,
я к вам вернусь
из прошлого... Другим!

Мой голос –
в рамах выцветших картин:
беру его контекст!
Иной – не важен
тем мудрецам,
кто был ночей гостями,
но оставался

лишь «детьми со стажем»!

А в зимнем парке –
старый пианист
играет Моцарта,
а белая волчица
то посидит,
то побежит кругами,
дыша прерывисто:
куда-то вечно мчится!