Гул в ушах, в глазах черно,
А силы жить моментом тянутся на дно.
В очах приоткрытых мерцает боль измученная,
Казалось, я к ней была уже приучена.
Знаешь, как-то удавалось мне прочитать,
Что, будучи молодым, человек не может мёртвым стать.
Что смерть, как яд, травит сердца.
Сердца родных, что любили без конца,
И сердца аж тех, кто ненавидел до последнего дня.
Приближаясь к концу, мне долбится в голову мысль:
Какова она, юная смерть, какой ведёт за собой смысл?
Будешь ли страдать, вспоминая мой очерк,
Или же отпустишь в небеса, без всяких заморочек?
Впрочем, неважно это сейчас:
С минуты на минуту не будет больше «нас».
Вот и гуляет по комнате мёртвая душа.
Скажи, не солгав, как живётся тебе без меня?
Какова она, смерть моя, каков её вкус?
Сладка она как сахар, иль как змеиный укус?
Попробуй мою смерть на вкус
© Copyright: Каори Хотару, 2025
Свидетельство о публикации №125112504517
Свидетельство о публикации №125112504517
Рецензии