Я прожил жизнь, а может две.
Три. Шесть. Двенадцать, девяносто две.
А может меньше. Где-то нисколько.
Прошу, не трогай меня только...
Мне страшно. Боюсь. Страшно жить,
Мне страшно являться, существовать, быть.
Пойми, опасна эта штука.
А смерть —... Ведь просто мука...
Живу, живу и проживаю.
А кажется всё мне, что умираю,
Как будто не живу вообще.
И тошно, страшно мне.
А жизнь проходит, проходит днями,
и что становится, смотри!
Ба! да ты умираешь!
Ба! да ты исчезаешь!
Голос из угла, а Тело на диване;
Его нет, а образ на журнале.
Сердца в груди, а душа на стенке.
Почка в пятке, глаз в коленке.
И смерть не кажется уж страшной,
А такой, образно неважной.
И нет страха к своей доле,
Вроде человеческой, но уже не воле.
Путь
© Copyright: Прохоренко Александр, 2025
Свидетельство о публикации №125112504371
Свидетельство о публикации №125112504371
Рецензии