Уже не матерюсь. Всё так же жалок. Пью.
Не в смысле, что слепой, а что бухаю.
Последнюю рубаху незнакомцу отдаю,
А тех, кто должен мне, их не прощаю.
В который раз (уже не счесть) иду,
Вдыхая дым автобусов маршрутных,
И всё ищу, хоть знаю – не найду
Ни отношений, ни кроссовок путных.
Вчера вот было повстречал одну.
И вроде не дурны и грудь и кеды.
Живут же и другие, как в плену,
Отдаться может? – Думал до обеда.
Но как же без меня тогда коньяк?
Ужели раб я тапочек домашних?
Пират я или тряпошный моряк?
Короче, проводил я день вчерашний.
Увы мне. Да. Увы. Увы и Ах!
Босой душе чужая обувь в тягость.
Видать, неплохо ей в своих лаптях.
Да и во фляжке коньячку осталось
Малость...
Тряпошный моряк
© Copyright: Михаил Зязин, 2025
Свидетельство о публикации №125112504110
Свидетельство о публикации №125112504110
Рецензии