Хрупкие...

Хрупкие свидетельства невидимой связи.
Она хранила его рисунки,
А он писал ей безумные письма...
Каждый лист, застывшим впечатлением, мгновением:то улыбкой, то тенью сомнения, то вспышкой радости. Пытаясь прочесть между линий то, что он не решался сказать вслух,она расскладывала их на столе по вечерам. Исписанные торопливым почерком страницы, слова спотыкаясь друг о друга,-его признания, сменялись упреками, нежность-почти злостью. Рассказы о снах, в которых они гуляли по незнакомому городу, о музыке, которая звучала в его голове,когда он думал о ней, о страхе, что она однажды просто сложит его рисунки в коробку и забудет.
Некогда, она не выдержала.
Взяла один из его рисунков-тот где её профиль был очерчен несколькими уверенными штрихами, -и вложила в конверт. Написала всего лишь одну фразу:" Ты видишь меня так, как я сама себя не вижу. Спасибо." Он получил письмо. Сидя на холодном подоконнике, держал в руках лист бумаги, на котором жила её тень, и понимал: всё, что ему нужно было сказать, уже сказано. Не словами.
Он учился говорить линиями.
В особо тихие вечера, она доставала самый первый его рисунок-тот, с которого всё началось, - и шептала:
"Я здесь. Я всё ещё здесь."
Где-то далеко, будто услышав, он поднимал голову от чистого листа, и брался за карандаш.


Помнит ли время, что с нами было,
Неужто бесследно всё унесло,
Память нитью года прошила,
Тенью былого душу зажгло.
Вспомню мгновения будто картины,
Лиц улыбки, далекий рассвет,
Время не стерло редкии миги,
Жив в сердце немеркнущий свет.
Пусть летят года вереницей,
Пусть меняется мир невзначай,
То, что когда-то с нами было,
Вечностью станется-не забывай!