Кто в мыслях рифму ищет, наверное, поэт,
Не гуру и не нытик, а мечтатель,
Не для наживы пишет, не ради славы, нет.
Он сам себе и критик и читатель.
Кто слышит в себе музыку, и по утрам поёт
Под аромат арабики сонеты,
Наверно, дружит с музою, хотя не знает нот,
И не грустит ни капельки об этом.
На ритм и на мелодию легко придут слова,
Как грани бриллианта засверкают.
И не волшебник, вроде я, но эхо волшебства
Всегда, как заклинание, повторяю.
Зависла рифма где-то в тринадцатой строке.
Вот и конец сонета, но не песни.
Она ещё не спета, перо ещё в руке.
Гитара, пой без слов, их нету если.
На ритм и на мелодию легко придут слова,
Как грани бриллианта засверкают.
Пусть не волшебник, вроде я, но эхо волшебства
Всегда, как заклинание, повторяю.
2015-2025
Утренний блюз
© Copyright: Андрей Павлович Рыбаков, 2025
Свидетельство о публикации №125112503988
Свидетельство о публикации №125112503988
Рецензии