Он врёт,
ноябрь, врёт...
прокуренный,
коричневый,
что не люблю его.
За что его любить?!
Ни пива нет,
ни чести, ни наличности,
не может клавишей
набить про Let it be.
Трусцой сбежит,
испуганный,
по пандусу,
изобразит,
что где-то был неправ...
А сердце
неритмичное
ни к хаосу,
ни к горизонту не привыкнет,
ни к пиф-паф.
Звенит же правда,
кто бы к ней
прислушался,
когда б не шёпотом
заголосила боль.
То рухнет мир,
что никогда не рушится,
то вдруг поверишь,
что не вечна боль.
(ноябрь 2025)
Он врёт, ноябрь, врёт...
© Copyright: Сергей Березовский, 2025
Свидетельство о публикации №125112503890
Свидетельство о публикации №125112503890
Рецензии