Художник и мечтательница

Он был художник увлечённый:
В его глазах царил туман и дым.
Она - цветок,  в мечту влюблённый,
Что жил лишь цветом золотым.

Порой, он рисовал её украдкой,
Ловил движенье тонких рук,
И каждый штрих ложился гладко,
Замкнув волшебный, тайный круг.

Он видел в ней не просто внешность,
А свет, что прятался внутри,
Её спокойную безгрешность,
Яркий отблеск утренней зари.

Она его совсем не замечала,
Смотря задумчиво в своё окно.
Её душа о чём-то тайном  мечтала,
Что предвидеть было не дано.

Ей снились дальние дороги,
Шум волн и ветер в парусах
Иль,  чьи-то строгие черто'ги -
В далёких и красивых городах.

Однажды он, набравшись силы,
Принёс ей лучший свой портрет.
Сказал: "Простите, будьте ми'лы,
Взгляните: здесь есть ваш секрет."

Она взяла холст осторожно,
И дрогнул край смущённых губ.
Смотреть на чудо было сложно,
Мир вокруг казался слишком груб.

С холста глядела незнакомка -
Смела', свобо'дна и легка'.
Её душа летела очень звонко,
Как будто в путь звала река.

В глазах - не кротость, а сиянье,
В улыбке - мудрость и печаль.
Она узнала в холсте мечтанье,
Свою необозримую даль.

Он не просил ни слов, ни взгляда,
Лишь поклонился скромно и ушёл.
Ему другой любви совсем не надо:
Он в ней свою богиню нашёл.

А та, что видела лишь рамы
Оконной жизни взаперти,
Вдруг поняла, что все те драмы -
Лишь повод, чтоб себя найти.

Их встреча - миг, одна минута,
Но он оставил вечный след,
Ведь подарил он ей как будто:
Её саму, спустя много лет:

Тоски, молчанья и забвенья.
Она ему, сама не зная то,
Дала причину, вдохновенье
И веру в кисть и полотно.

Их не связал союз привычный,
Ни клятвы, кем-то данные в ночи.
Но, свет любви, такой необычный,
Зажёг для каждого лучи.

Один - творил, вложив всю душу
В её бессмертные черты.
Другая - научилась слушать
Глуби'нный голос красоты.