Я в словоблудческом таланте одинокий,
Я вышиваю петли букв в свои слова.
Не обладаю я талантом бить пороки,
Рубить неправду на словесные дрова.
Не обладаю поэтической природой,
Осенняя картина вдруг горит,
В моих преданиях лишь смесь селитры с содой,
И вонь навоза сквозь лекарственный ринит.
И каждый раз, когда пишу творение,
Фитиль горит и рвёт свои стволы,
Отсутствует рабочее мышление!
Гнать от поэзии! Не только! От метлы!
И всё - таки во мне горит надежда,
Что пронесется вышивка сквозь век,
Что мои буквы через век кого потешат,
Что петли соберут мне оберег.
Буквенные петли
© Copyright: Антон Андреевич Кузьмин, 2025
Свидетельство о публикации №125112503344
Свидетельство о публикации №125112503344
Рецензии