Где тот прохожий?

Как будто нити золотых бус,
Огни над городом зовут в ночь.
Я от себя бегу опять прочь
И на себя за то опять злюсь.

Где тот прохожий - в волосах снег,
В глазах тоска, а на губах - смех?
И нет следа его. И нет вех.
Его ищу я уж какой век...


Рецензии