Мой ноябрь как горе художник,
В красках хаос, одна размазня.
Он растраченных чувств заложник,
Среди белого бродит дня.
Не стучусь где уже не ответят.
Сплин осенний и стен неуют.
На пустынной и серой планете
Онемевший сиротский приют.
Неприкаянность и ненужность,
Купол неба свинцом на грудь....
В амальгаме чужая наружность.
Никого здесь нигде не ждут.
Ни в Венеции, ни в Палермо.
И стихи не ложатся в тетрадь.
Тик по коже, похоже нервный,
Не дает по ночам мне спать.
Сны ворует, как суть из контекста,
Что вещает души черновик.
Так себе, еще то соседство,
Рубит фразами в лоб, напрямик.
Дождь косой в посеченном фраке,
Стрелок узел морской на часах.
И минуты, как дятлы в драке,
Позапутались в волосах.
Рвутся слепо в нависшее небо
И из кос выдирают прядь,
Седины реет стяг победный....
И отсчет не запустишь вспять.
Горе художник
© Copyright: Мира Бриг, 2025
Свидетельство о публикации №125112502274
Свидетельство о публикации №125112502274
Рецензии