Осенью чудится мне в еле слышном шорохе что-то от смерти:
падает, падает лист и кружится долго в пустом пространстве.
Тянет сети рыбак, но не рыбой полны, а печалью — сети,
ибо печален мир наш, ибо имя мира — непостоянство.
Не потому ли с рождения прячем тоску мы под спудом гнева
и удержать пытаемся время, струящееся, подобно шёлку?
Но в предначертанный час чья-то хрупкая жизнь, отрываясь от древа,
падает, словно лист, и в пустом пространстве кружится долго.
Осенью чудится мне
© Copyright: Виола Нелидова, 2025
Свидетельство о публикации №125112502261
Свидетельство о публикации №125112502261
Рецензии