Как хорошо, что ты не знаешь, что я спёкся,
И не пишу тебе стихи, как было раньше,
Я поздней рифмою по осени растёкся,
В ней много правды и совсем немного фальши.
Я сплю и вижу: ты идёшь ко мне навстречу,
Я в это верю, но придётся просыпаться,
Мне всё равно, кому ты скажешь: "Добрый вечер",
Спасти бы осень! Ну, хотя бы попытаться!
Как хорошо что ты не знаешь, что я сдулся,
И не пишу, однако рифмы так и манят,
Я проиграл, я до копеечки продулся,
И только воздух помещается в кармане.
Твои глаза блестят, а, может, это снится?
А, может, это просто выстрелы по сердцу,
Журавль пропал, теперь исчезла и синица,
Я знаю, осенью стихами не согреться.
А небо слушает космические сплетни,
Но верит в Бога и в прогноз Гидрометцентра,
Осенний вечер в пару раз длинней, чем летний,
И темноту сдаёт прохожим под проценты.
Под проценты
© Copyright: Алексей Окулов, 2025
Свидетельство о публикации №125112502078
Свидетельство о публикации №125112502078
Рецензии