Говорить, что я скучаю?
Что других не замечаю?
Отказался уж от чаю
И отчаянно молюсь.
Говорить, что я простужен?
Что опаздывал на ужин?
Оттого, что я не нужен,
Оттого, что очень злюсь.
Что остался только волос,
На столе массажном голом
Лишь печать от ног и голос
Слышу твой в тиши ночной.
Удивлен, что ты не дома,
Так давно уже знакомы,
Но ты убегаешь снова
Дымом из трубы печной.
Всё, что есть – оно так зыбко.
По душе играет скрипка.
Так горька моя ошибка!
Как проста. Меня прости.
Я твою нарушил хрупкость?
Напросился так на грубость?
Ты пойми, всё это глупость!
И сама ко мне приди.
Прости
© Copyright: Станислав Сидоров, 2025
Свидетельство о публикации №125112409439
Свидетельство о публикации №125112409439
Рецензии