Мой словесный, добрый Айболит

Говорят, поэт я никудышный,
И в словах порой галиматья.
Что уже три года, будет с лишним,
Не читают сверстники меня.


Напугали, что дрожу от страха,
На странице запечатлено:
Вечером со мною старый Бахус
Новое из кружки пьёт вино.


Вдохновляет, шепчет, напевает:
"Недругов не слушай и пиши!
В этом их собачьем сиплом лае
Света нет, как, впрочем, и души.


Путешествуй по стране поэтов,
Будь упрям и стоек среди них.
Ты же был рождён не для дуэтов,
Ты же был рождён для дел больших".


Слушал я, и было так отрадно:
Всё же бог – не челядь без порток.
И ответил, сознаюсь, приятно:
"Только, видишь ли, но я не Блок!


Напишу, порву и снова строчки,
Словно по дорогам ручейки,
Унесли с собой мои годочки,
Что, ты знаешь, были нелегки".


Разливай, дружище, по бокалам!
Он с восторгом пылким говорит:
"Жизнь твоя проста, но божьим даром
Ты смиренен, и благоволит".


Расставались утром у дороги,
Кланялся ему до самых пят.
Он шептал: "На то мы, брат, и боги,
Чтобы помогать, кому вредят.


Прощевай, но помни наставленья:
Недруг может статься другом быть.
И пиши, пиши стихотворенья,
Мой словесный, добрый Айболит".


Просыпаюсь мокрый и нестойкий,
Голос сиплый, будто бы чужой.
Не вино, а воду пью у стойки
И машу отчаянно рукой.