Было мне семнадцать

Я несла тебе тюльпаны, было мне семнадцать…
Март… Почти ещё зима, и мороз под двадцать!
Три цветочка раздобыв, я к тебе спешила,
Да, в карманах не богато, что у нас там было…

Сокрушалась ты, приняв этот мой букетик,
Удивлялась я тогда, боль в глазах приметив…
Разве ведома была матерей забота,
Скудность жизни - не порок… Только выть охота!

И казалось мне тогда, всё на свете вечно…
Верный молодости пыл, легкий и беспечный!
Твой уютный платья цвет, на глаза похожий,
В перемешке  разных лет образ твой пригожий.

И смеётся мне в лицо возраст мой упрямо…
  Что про жизнь ты поняла, отвечай-ка прямо!
  Так… Всего не перечесть, но одно я знаю,
Что во многом я тебя, мама, повторяю…

Хорошо ли, плохо ли, но дивлюсь сама я,
Когда голосом твоим фразу заправляю!
Или знаю наперёд, как бы ты сказала,
Да задорное словцо, как оно бывало!

Три тюльпана… Сколько зим, а точнее вёсен,
Память бережно хранит то, о чём не спросят…
И не ведает никто этих тонких нитей,
Как ткала ты полотно, тайный свой обитель.

Да, казалось мне тогда, всё на свете вечно…
И храним мы матерей в сердце бесконечно,
Их морщинки, их глаза, свет, тепло ладоней,
Образ милый с сединой время не затронет.