Сад возможного

Был сад. В нём яблони цвели
Так пышно, что за взмахом взмах
Сей аромат землей кружил.
И каждый лист ловил свой "ах!"

Всех солнечных лучей. И я
Ходил тропинкою просторной,
Где мёд струился с крон зелёных
— И не искал иного бытия!

Но вдруг — сквозь веток кружева,
Сквозь этот праздник, эту быль —
Увидел я иную гладь,
Далёкий майский сонный край.

Там парус, как журавль белый
Крылом задел огонь небес.
И позабылась вечность сада,
Осыпанного цветом ягод.

И с той поры мой сад не тот.
Он не поник, не стал уродлив,
В нём соловей по-прежнему поёт,
И сок в плодах всё также вздорен.

Но страшное проклятье на душе:
Я знаю запах моря на заре,
Солённость на устах, а не пыльца.
И — мой простор, где океан до солнца.

А яблоня, что протянула ветвь ко мне,
Уже не та, что в мае, до беды.
Я вижу в ней не прежнего погибель,
А лишь намёк на ту иную синь,

Что манит парусом в свои пустыни.
И самый мёд, что падает с вершин,
Горчит сознанием иной услады.
Иного праздника, иной прохлады.

И вот я сторож в собственном раю,
Где каждым лепестком, любой травинкой
Мне шепчут о краях, что я покинул.
Хотя ступить на землю не смогу.

И нет мучительней на свете кары —
Иметь всё в изобилье, без прикрас,
И видеть тень иного бытия,
Что навсегда оставит в сердце раны.