И пятидесяти томов мало

Посыпаю голову я пеплом!
Психику ломают «мелочи» проблем!
Хоть реви истошно вепрем -
Принтер полосит... Отчего, зачем?

Сделал я его прочистку,
Как напрягает, когда что-то барахлит!
Коту Васе надо «Вискас»,
Или рыбу - его хит!

Домашние бесконечные услуги.
Мещанские. Начинаются с утра,
И без помощи нельзя недомогающей супруге,
Которой не до походки «от бедра».

А тут идея залихватски,
Новизной куражась: «Писать пора!»,
И не бросишь ей перчатку,
Быт отнимает время у пера.

Что-то и удаётся за день,
Но как-то не во весь дух,
И день как будто подукраден,
В душе оставил много ссадин,
И как будто не дожит, недоделан,
И к боли сердца будто глух...

И Муза - под вопросом,
Нет с Нею ежедневных встреч,
Её муж на это смотрит косо,
Но любовь!.. На дно тут не залечь!..

День прожит, как будто не доделан...
Неужто такова и жизнь моя?!
Не из-за того ли, что сам я недоделан,
И высоких идеалов зря светил маяк?

Меня, среду, обстоятельств бремя -
Кого из них винить?
Пожалуй, не хватает мне ума, излишек лени,
Чтоб полноценно в этом мире жить...

Одно знаю: времени любви нет эквивалента,
Ни привязать его ни к золоту, ни к рублю,
За десять лет в пятидесяти томах переписки сокровенной
Я так до конца и не сказал, как мне Она мила, как я Её люблю!..
2025.11.24.